SOBRE O LIMITE
Carta pastoral 2025
DOMENICO POMPILI
Bispo de Verona

3. O limite como lugar de bênção

3.1 Um adversário misterioso: o mestre escondido

No vau do rio Jaboc, na noite mais escura de sua vida, Jacó permanece sozinho. Ele fez atravessar a família, os servos, os rebanhos. É o momento da verdade, aquele em que já não é possível esconder-se atrás de nenhuma desculpa, nenhum engano, nenhuma proteção. E é justamente então que «um homem lutou com ele até o romper da aurora» (Gn 32,25).

Quem é esse adversário que emerge da escuridão? A Escritura mantém o mistério. Pode ser tudo aquilo de que Jacó tentou fugir durante vinte anos: o remorso, o medo, o rosto do irmão traído. Ou talvez seja algo maior: a própria vida que vem pedir contas, o destino que o alcança, um anjo, Deus que se faz luta.

Reconhecemos nesse adversário misterioso todas aquelas “situações-limite” que, mais cedo ou mais tarde, batem à porta de cada vida. Quando a doença irrompe e muda todos os planos. Quando uma crise empresarial varre as certezas construídas ao longo de anos de trabalho. Quando um luto rasga o tecido dos afetos. Quando uma relação importante se rompe e nos vemos obrigados a reaprender a viver na solidão.

O adversário tem algo de enigmático: não vem para destruir, mas tampouco para consolar. Vem para transformar. É o mestre mais exigente que poderíamos encontrar, aquele que não aceita nossas máscaras, que nos obriga a olhar de frente quem realmente somos.

A luta dura toda a noite. Não há uma vitória nem se dá uma derrota. Nenhuma solução fácil. Há o longo tempo da resistência, da travessia, da transformação que acontece gota a gota, como a água que escava a pedra.

3.2 O nome novo: quando a identidade se transfigura

Há algo profundamente paradoxal no fato de Jacó receber um nome novo justamente quando está prestes a voltar para casa. Depois de anos de fuga, de enganos, de vida em outro lugar, no momento em que deve enfrentar o irmão que traiu, encontra-se na noite mais escura lutando com um ser misterioso. É uma luta corpo a corpo, sem exclusão de golpes, até o amanhecer.

E quando tudo parece terminado, quando Jacó tem o quadril deslocado e já não pode fugir, seu adversário lhe dá um nome novo: «Israel, porque lutaste com Deus e com os homens e venceste» (Gn 32,29).

Como se, para reencontrar o caminho de casa, ele tivesse primeiro de lutar até o esgotamento com o próprio mistério da vida.

O nome novo não é um presente gratuito. É o reconhecimento de uma luta sustentada, de um confronto que Jacó não evitou. O enganador tornou-se o lutador, aquele que tem coragem de medir-se com aquilo que não compreende, que não controla, que o assusta.

É precisamente essa mudança tão radical — tão íntima a ponto de tocar a própria identidade, tão exigente a ponto de deixar uma cicatriz permanente — que lhe permite atravessar o vau e voltar à terra de seus pais.

Ele já não é o enganador que havia fugido, mas também não se tornou outro. É Jacó-que-se-tornou-Israel através da luta, e somente assim pode enfrentar Esaú; somente assim pode receber o abraço que não merecia; somente assim pode acolher aquelas lágrimas que havia causado.

A história de Jacó torna-se o espelho de toda vida humana, porque toda existência conhece mudanças tão profundas que parecem tirar-nos a identidade e, misteriosamente, acabam por nos reconduzir para casa.

Mas não são mudanças suaves, graduais, indolores. São lutas. São aqueles confrontos noturnos com a realidade que nunca gostaríamos de enfrentar, aquelas batalhas que nos deixam marcados para sempre.

A doença que nos obriga a lutar com a fragilidade do corpo; a perda que nos força a confrontar a dor do amor; a crise que nos coloca face a face com a caducidade de nossas certezas; a idade que nos faz lutar com o fim dos nossos sonhos.

Momentos em que acordamos na noite e já não sabemos quem somos, momentos em que precisamos lutar até o esgotamento com aquilo que mais nos assusta.

Existe, porém, também outra forma de limite: aquele que nós mesmos nos impomos por medo de sair de nossas seguranças. O curta-metragem O Circo da Borboleta, de Joshua Weigel (2009), oferece um exemplo luminoso. Will, um homem sem braços e sem pernas, resignou-se a viver como atração de feira, convencido de sua própria inutilidade.

Quando o diretor do circo, Sr. Mendez, parece quase zombar dele lembrando-lhe o quanto é diferente, Will reage:
«Por que você me diz essas coisas?».

A resposta é iluminadora:
«Porque você acredita nisso!».

O limite mais intransponível, muitas vezes, esconde-se em nossas próprias convicções.

Mendez o desafia:
«Se ao menos você visse a beleza que pode nascer das cinzas… Quanto maior a luta, mais glorioso o triunfo».

Will precisa aprender a cair e levantar-se sozinho, até descobrir que sabe nadar:
«Parem, parem! Olhem! Eu sei nadar!».

Naquele instante de surpresa jubilosa, a maldição torna-se bênção. Ele já não é “o fenômeno”, mas “uma alma corajosa”.

O limite se transfigura em dom quando aceitamos mudar o olhar sobre nós mesmos.

É justamente nessas travessias agonísticas que algo essencial vem à luz. Como um diamante que nasce do carvão sob pressão, como uma fonte que jorra onde tudo parecia ressequido, nossa identidade mais verdadeira emerge não apesar das lutas, mas através delas.

Somente depois de lutar corpo a corpo com nossa agressividade ela pode transformar-se em determinação; somente depois de lutar com nosso orgulho ele pode amadurecer em dignidade; somente depois de enfrentar nossa teimosia ela pode tornar-se perseverança.

Não apagamos o que fomos, mas o integramos numa história mais ampla, mais sábia, mais capaz de abraçar a complexidade da vida — como faz Jacó, que não deixa de ser Jacó, mas se torna Israel: nome de um homem, mas também de um povo.

Esse processo de transfiguração acontece cada vez que alguém vive uma mudança profunda e não a guarda apenas para si, gerando ondas de bem que se propagam ao redor.

O presbítero que envelhece e descobre o dom da escuta.
A família que atravessa a tempestade e aprende a acompanhar outras famílias em dificuldade.
A comunidade que atravessa o escândalo e renasce mais autêntica.

São as “comunidades matrizes” que nascem justamente onde tudo parecia terminado: fontes de vida que jorram porque alguém aprendeu a sabedoria do limite, aceitou ser transformado e encontrou o caminho de casa levando consigo um nome novo.

No fundo, toda autêntica educação para o limite é isto: não reprimir aquilo que somos, mas permitir que se transfigure através da luta; não fugir dos confrontos que nos assustam, mas atravessá-los até descobrir que estão nos reconduzindo para casa; não temer perder o nosso nome, mas confiar que nos será dado um novo, mais verdadeiro, mais capaz de dizer quem nos tornamos depois de enfrentar uma prova tremenda.

Somente com esse nome e com essa história marcada pela tribulação poderemos reconhecer o caminho, atravessar o vau e abraçar quem nos espera do outro lado.

3.3 A ferida e a dança

Além da mudança de nome, a luta deixa outro sinal indelével: Jacó mancará para sempre. Contudo, essa claudicação não é uma punição, mas um selo — um lembrete encarnado daquele encontro transformador que marcou a passagem da fuga para a bênção.

A partir desse momento, cada passo do patriarca carregará a memória daquela noite, daquela luta, daquela graça recebida.

Há uma profunda sabedoria nesse mancar que fala diretamente à condição humana. A claudicação obriga a um ritmo diferente: mais lento, mais atento. Já não é possível fugir como Jacó fizera durante vinte anos. É necessário parar, apoiar-se, às vezes pedir ajuda.

A ferida torna-se, assim, mestra de humanidade autêntica, educadora daquela vulnerabilidade que abre ao encontro genuíno com o outro.

Isso se percebe nas pessoas que atravessaram grandes provações: todas carregam algum tipo de mancar — visível ou oculto, físico, psicológico ou espiritual. Mas justamente essa ferida as tornou mais verdadeiras, mais capazes de compaixão, mais atentas à dor alheia.

O sofrimento integrado — não simplesmente suportado — torna-se sabedoria compartilhada, capacidade de acompanhamento, ministério vivido.

«Vi o teu rosto como quem vê o rosto de Deus», diz Jacó a Esaú (Gn 33,10). Depois de vinte anos de separação, depois de todo o mal feito e sofrido, os dois irmãos se reencontram. E, em vez da vingança temida, há abraço, choro compartilhado, perdão.

Um desfecho maravilhoso e inesperado. Uma revelação das promessas inscritas na vida.

O presente mais precioso para quem atravessou a noite do limite é a capacidade de ver além das aparências, de reconhecer um brilho onde outros veem apenas sombras. Quem passou pela escuridão sabe apreciar até a menor centelha de luz.

Aqui se revela o sentido último da luta no vau: preparar Jacó para o encontro ainda mais difícil com o irmão ofendido. O rosto do adversário misterioso antecipava o rosto de Esaú que perdoa.

O limite que parecia intransponível — a ofensa, o ressentimento, o medo da vingança — transforma-se no limiar de uma comunhão mais profunda do que aquela que tinham conhecido quando crianças.

A experiência do limite atravessado gera, portanto, um olhar renovado.

Os olhos de Jacó, feridos pela luta noturna, aprendem a reconhecer a presença divina nos rostos humanos e também nos lugares por onde Ele passa. Já não é o olhar do enganador que calcula como aproveitar-se do outro, mas o olhar contemplativo de quem sabe reconhecer o sagrado no cotidiano.

Este é o dom mais precioso da sabedoria do limite: a capacidade de transformar cada encontro em lugar de revelação.

Assim como Maria, que depois de guardar no coração a anunciação do anjo sabe reconhecer a presença de Deus no filho que traz no ventre e no menino que cresce, também quem atravessou sua própria noite de luta aprende a reconhecer a obra de Deus nas histórias alheias.

O irmão já não é o concorrente a ser superado, mas o companheiro de um caminho compartilhado rumo à plenitude do humano.

O outro — qualquer outro: o cônjuge, o colega, o estrangeiro, até mesmo o inimigo e uma pedra — torna-se ocasião de epifania, lugar onde experimentar que o limite pode transformar-se em bênção partilhada.

A claudicação transforma-se, assim, numa nova dança. Não a dança de quem finge que tudo corre sem tropeços, mas de quem aprendeu a mover-se com graça dentro dos próprios limites. Como aqueles mestres de dança que integram na coreografia também a imperfeição, transformando-a em elemento de beleza inesperada.

Essa dança ferida constitui um antídoto contra a mentalidade de desempenho do nosso tempo.

No contexto eclesial, essa mentalidade manifesta-se pela tendência de quantificar a vida espiritual com parâmetros que traem a própria natureza do caminho de fé: o número de orações recitadas, a frequência aos sacramentos, a intensidade do empenho pastoral.

Cria-se assim um paradoxo: o crescimento espiritual é medido com critérios que pertencem à lógica da eficiência produtiva.

Relendo a primeira carta pastoral do servo de Deus, Dom Giuseppe Carraro, intitulada Por um ano de espiritualidade (29 de novembro de 1959, primeiro domingo do Advento), encontramos estas palavras:

«A tendência própria do nosso tempo de traduzir em números, em curvas e diagramas todos os fenômenos, mesmo os morais e sociais, levar-nos-ia a recolher estatísticas e percentagens sobre o número de cristãos que vivem ou não vivem habitualmente em estado de graça. Mas trata-se de realidades todas interiores, das quais é muito difícil e complexo obter indicações mensuráveis: o mapa geográfico da presença da graça entre os homens, se é lícito usar esta imagem, é conhecido somente por Deus».

De fato, ontem como hoje, somos tentados por uma espiritualidade ansiosa que confunde intensidade com autenticidade.

O crente acaba vivendo numa tensão constante entre aquilo que é e aquilo que deveria ser, perdendo de vista a graça que atua na desproporção entre a própria pobreza e o amor de Deus.

Contra essa lógica, a claudicação de Jacó propõe uma pedagogia da imperfeição que reconhece na fragilidade não um obstáculo à santidade, mas a própria condição na qual a graça pode manifestar-se.

Ao nascer do sol, Jacó manca em direção ao futuro. Mas nessa claudicação há mais força do que em mil passos seguros. Porque é a claudicação de quem lutou com o mistério e carrega os seus sinais; de quem foi ferido e abençoado; de quem descobriu que os limites não são o lugar onde Deus para, mas onde escolhe encontrar-nos.

É a arte que todos somos chamados a aprender: não a arte de sermos perfeitos, mas a arte de sermos verdadeiros; não a arte de não ter limites, mas a arte de habitá-los com graça; não a arte de nunca cair, mas a arte de levantar-se transformado.

Como Jacó que se torna Israel, também nós podemos descobrir que há um nome novo que nos espera além da noite da luta — um nome que não apaga quem fomos, mas integra tudo numa história maior. Um nome que somente o limite atravessado pode revelar.