SOBRE EL LÍMITE
Carta pastoral 2025
DOMENICO POMPILI
Obispo de Verona

3. El límite como lugar de bendición

3.1 Un adversario misterioso: el maestro oculto

En el vado del río Jaboc, en la noche más oscura de su vida, Jacob permanece solo. Ha hecho pasar a su familia, a sus siervos y a sus rebaños. Es el momento de la verdad, aquel en el que ya no puedes esconderte detrás de ninguna excusa, ningún engaño, ninguna protección. Y es precisamente entonces cuando «un hombre luchó con él hasta el amanecer» (Gn 32,25).

¿Quién es este adversario que emerge de la oscuridad? La Escritura mantiene el misterio. Podría ser todo aquello de lo que Jacob ha tratado de huir durante veinte años: el remordimiento, el miedo, el rostro del hermano traicionado. O tal vez sea algo más grande: la vida misma que viene a pedirle cuentas, el destino que lo alcanza, un ángel, Dios que se hace lucha.

Reconocemos en este adversario misterioso todas esas “situaciones límite” que tarde o temprano llaman a la puerta de toda vida. Cuando la enfermedad irrumpe y cambia todos los planes. Cuando una crisis económica arrasa las certezas construidas durante años de trabajo. Cuando un duelo desgarra el tejido de los afectos. Cuando una relación importante se rompe y uno se encuentra obligado a reaprender a vivir en soledad.

El adversario tiene algo de enigmático: no viene para destruir, pero tampoco para consolar. Viene para transformar. Es el maestro más exigente que podríamos encontrar, aquel que no acepta nuestras máscaras y nos obliga a mirar de frente quiénes somos realmente.

La lucha dura toda la noche. No hay victoria ni derrota. Ninguna solución fácil. Hay el largo tiempo de la resistencia, del atravesamiento, de la transformación que sucede gota a gota, como el agua que horada la piedra.

3.2 El nombre nuevo: cuando la identidad se transfigura

Hay algo profundamente paradójico en el hecho de que Jacob reciba un nombre nuevo precisamente cuando está a punto de regresar a casa. Después de años de huida, de engaños, de vida en otro lugar, en el momento en que debe afrontar al hermano al que ha traicionado, se encuentra en la noche más oscura luchando con un ser misterioso. Es una lucha cuerpo a cuerpo, sin tregua, hasta el amanecer.

Y cuando todo parece terminado, cuando Jacob tiene la cadera dislocada y ya no puede huir, su adversario le da un nombre nuevo: «Israel, porque has luchado con Dios y con los hombres y has vencido» (Gn 32,29).

Como si, para reencontrar el camino de casa, tuviera primero que luchar hasta el agotamiento con el misterio mismo de la vida.

El nombre nuevo no es un regalo gratuito. Es el reconocimiento de una lucha sostenida, de un enfrentamiento que Jacob no evitó. El engañador se ha convertido en luchador, aquel que tiene el valor de medirse con lo que no comprende, con lo que no controla, con lo que le asusta.

Es precisamente este cambio tan radical —tan íntimo que toca la propia identidad, tan exigente que deja una cicatriz permanente— lo que le permite atravesar el vado y volver a la tierra de sus padres.

Ya no es el engañador que había huido, pero tampoco se ha convertido en otro. Es Jacob-que-se-ha-convertido-en-Israel a través de la lucha, y solo así puede afrontar a Esaú, solo así puede recibir el abrazo que no merecía, solo así puede acoger aquellas lágrimas que había provocado.

La historia de Jacob se convierte en el espejo de toda vida humana, porque toda existencia conoce cambios tan profundos que parecen quitarte la identidad y, sin embargo, misteriosamente, te devuelven a casa.

Pero no son cambios suaves, graduales o indoloros. Son luchas. Son esos enfrentamientos nocturnos con la realidad que nunca quisiéramos afrontar, esas batallas que nos dejan marcados para siempre.

La enfermedad que nos obliga a luchar con la fragilidad del cuerpo; la pérdida que nos obliga a enfrentarnos al dolor del amor; la crisis que nos pone cara a cara con la caducidad de nuestras certezas; la edad que nos hace luchar con el final de nuestros sueños.

Momentos en los que despertamos en la noche sin saber ya quiénes somos, momentos en los que debemos luchar hasta el agotamiento con aquello que más nos asusta.

Existe, sin embargo, otra forma de límite: aquel que nosotros mismos nos imponemos por miedo a salir de nuestras seguridades. El cortometraje El circo de la mariposa de Joshua Weigel (2009) ofrece un ejemplo luminoso. Will, un hombre sin brazos ni piernas, se ha resignado a vivir como fenómeno de feria, convencido de su propia inutilidad.

Cuando el señor Méndez, director del circo, parece casi burlarse de él recordándole lo diferente que es, Will reacciona: «¿Por qué me dices estas cosas?»
La respuesta es iluminadora: «¡Porque tú lo crees!»

El límite más infranqueable, muchas veces, se esconde en nuestras propias convicciones.

Méndez lo desafía: «Si tan solo vieras la belleza que puede nacer de las cenizas… Cuanto mayor es la lucha, más glorioso es el triunfo».
Will debe aprender a caer y levantarse solo, hasta que descubre que sabe nadar:
«¡Alto, alto! ¡Mirad! ¡Sé nadar!».

En ese instante de asombro gozoso, la maldición se convierte en bendición. Ya no es “el fenómeno”, sino “un alma valiente”.

El límite se transfigura en don cuando aceptamos cambiar la mirada sobre nosotros mismos.

Es precisamente en estos atravesamientos agonizantes donde algo esencial sale a la luz. Como un diamante que nace del carbón bajo presión, como un manantial que brota donde todo parecía haberse secado, nuestra identidad más verdadera emerge no a pesar de las luchas, sino a través de ellas.

No borramos lo que éramos, sino que lo integramos en una historia más amplia, más sabia, más capaz de abrazar la complejidad de la vida —como hace Jacob, que no deja de ser Jacob pero se convierte en Israel, nombre de un hombre pero también de un pueblo.

3.3 La herida y la danza

Además del cambio de nombre, la lucha deja otra señal indeleble: Jacob cojea para siempre. Sin embargo, esta cojera no es un castigo, sino un sello: un recordatorio encarnado de aquel encuentro transformador que marcó el paso de la huida a la bendición.

Desde ese momento, cada paso del patriarca llevará la memoria de aquella noche, de aquella lucha, de aquella gracia recibida.

Hay una profunda sabiduría en este cojear que habla directamente a la condición humana. La cojera obliga a un ritmo diferente: más lento, más atento. Ya no es posible huir como Jacob lo había hecho durante veinte años. Es necesario detenerse, apoyarse, a veces pedir ayuda.

La herida se convierte así en maestra de humanidad auténtica, educadora de esa vulnerabilidad que abre al encuentro genuino con el otro.

Esto se constata en las personas que han atravesado grandes pruebas: todas llevan alguna forma de cojera, visible u oculta, física, psicológica o espiritual. Pero precisamente esa herida las ha hecho más verdaderas, más capaces de compasión, más atentas al dolor ajeno.

«He visto tu rostro como se ve el rostro de Dios», dice Jacob a Esaú (Gn 33,10).

Después de veinte años de separación, después de todo el mal hecho y sufrido, los dos hermanos se encuentran de nuevo. Y en lugar de la venganza temida, hay abrazo, lágrimas compartidas, perdón.

Al amanecer, Jacob cojea hacia el futuro. Pero en esa cojera hay más fuerza que en mil pasos seguros. Porque es la cojera de quien ha luchado con el misterio y lleva sus señales; de quien ha sido herido y bendecido; de quien ha descubierto que los límites no son el lugar donde Dios se detiene, sino donde elige encontrarnos.

Como Jacob que se convierte en Israel, también nosotros podemos descubrir que hay un nombre nuevo que nos espera más allá de la noche de la lucha: un nombre que no borra lo que hemos sido, sino que lo integra todo en una historia más grande. Un nombre que solo el límite atravesado puede revelarnos.